Au cœur de Paris, à l'aube de la Première Guerre mondiale, la vie de la famille Fabre se trouve bouleversée. Georges est contraint de quitter son quotidien pour rejoindre les rangs de l'armée, laissant sa femme Marie et leurs deux fils, Jean et Jacques, face à un futur incertain. En partant, il leur laisse le trousseau de clefs de l'épicerie familiale sur le secrétaire, mais l'une de ces clefs demeure énigmatique. Tandis que les rues de Paris résonnent des échos du conflit, les deux frères doivent apprendre à naviguer dans un monde en pleine transformation, déchirés entre le devoir, l'affection familiale et leurs propres aspirations.
Ce roman fascinant explore la résilience des liens familiaux dans un monde secoué par les tourments de la guerre.
La Troisième clef est une histoire poignante de courage, d'amour et de détermination, capturant avec intensité l'essence de l'esprit humain en temps de crise.
Le livre doit sortir dans quelques jours.
Je suis un auteur publié avec trois autres livres en français.
Ce serait mon premier livre traduit.
C’est un samedi semblable à bien d’autres, pourtant unique. Sur la capitale, le ciel est dégagé, laissant au soleil levant le soin de chauffer les façades en pierre de taille. Une brume de chaleur s’étend au-dessus de la Seine, les pêcheurs matinaux se rafraîchissent le visage avec l’eau du fleuve. Sous le pont Alexandre III, quelques chanceux moulinent leur fil avec une carpe ou une grémille suffisamment naïve pour se piquer la lèvre sur leur hameçon. Ceux-là feront la fierté de leur femme et ils s’imaginent rentrer hardiment dans leur appartement, accueillis comme de réels héros pour avoir attrapé une proie de trois cents grammes tout au plus, qui nourrirait à peine un chaton. Mais le sourire de ces hommes se contemple avec beauté, car eux aussi seront bientôt chassés, mais ils ne s’en doutent pas. L’innocence des jours heureux se dessine sur leur visage.
Au cinquième et dernier étage de l’immeuble à l’angle entre la rue de Bellechasse et la rue de Grenelle, Marie Fabre soulève la poussière d’un buffet en bois avec son plumeau. C’est un meuble en chêne massif qui lui a été offert par ses parents le jour de ses noces. Il a vécu la naissance de ses enfants, les nuits de passion, les disputes futiles au sujet de la cuisine trop salée de Marie. S’il pouvait parler, il raconterait comment le bonheur remplit cet appartement. Mais la parole manque aux meubles et c’en est peut-être mieux ainsi. En ornant la table à manger de tasses et assiettes, elle pense à la semaine dernière, quand son mari l’a allongée sur la desserte pour lui faire l’amour violemment. Elle rougit en silence.
