Семь разных по стилю рассказов молодого человека, написанные в 16, 17 и 18 лет.
Это возраст осмысления безусловной конечности жизни, возраст осознания реальности и безразличия мира к уникальной личности.
Последовательно и неизбежно традиционная форма рассказа сменяется формой "потока сознания", когда главным героем становится Эмоция.
Молодой человек обретает свой писательский, неповторимый Голос.
Данная книга опубликована в ЭТОМ году в апреле (16 и 28 числа) в серии из Четырех книг "Золотая Свирель Илья М." на платформе Smashwords .
"Отрывки из Дневника создателя книги" - публикуется с открытым текстом, также как и другая книга из этой серии -"Тирэ. Рассказ", несмотря на то, что установлена цена в 0,99 $.
На 24 мая «Тирэ» загрузили 8 раз,
«Отрывки из дневника» - 4 раза,
«Сказочной красоты рассвет» - 5 раз,
«Дневник создателя книги» - 7 раз (1 продажа).
Утреннее солнце только-только вышло из-за горизонта и немного не уверенно осветило небеса, облака, медленно плывущие по ним, и такую грешную, бренную землю...
Запищал будильник. Резво вскочив и с первого раза попав в тапки, я выбежала из своего вагончика на улицу, и в одной ночнушке резво побежала к нужнику. Многоместный клозет в два ряда стоял в тупичке улицы. Забежав в первую попавшуюся кабинку, я с облегчением уселась на очко.
Жить целую вечность, разве это не великое счастье? Но я устала... Да, за тысячи тысяч лет безумно устаёшь. Непрерывная работа, стремление к невозможному покою и... усталость. Невозможность успокоится хотя бы на время - вот наказание за вечную жизнь. Миллионы людей мечтают о подобной жизни... - Ыыыы... Бессмертие бессмертием, а молоко с селёдкой смешивать вчера не следовало... -... тысячи фантастов изобретали новые средства достижения вечной жизни, и вот оно - я живу. Разве не об этом они мечтали, разве не к этому стремились? Тфу, задумалась, уже светает и пора на работу. А то развила здесь, блин, творческое эссе...
- Девушка дорогая, выходной сегодня, на работу не идти можно...
- Да... Дурацкая привычка рассуждать... во время процесса. Иээх! - Чпок. Так ведь я вроде и не вслух?.. - А вы мысли читать не умеете?
- Да ну, что ты, девочка, побойся бога... Ыыыыы... Какие мысли? Ты как зашла, отчётливо всё это так бормотала... Если я умел бы читать мысли... Кхе-кхе.. Кхе.. - Сухой, старый кашель. - О, как бы это изменило мою жизнь... Я не умею читать мысли, я их... Кхе... Сам...
- Странно как-то даже... Такую серьёзную вещь я ещё никому не доверяла! А уж тем более говорить вслух, когда за тонкими стенками сортира может быть кто угодно, от инквизитора до пифии, от вора до священника, от дьявола до бога...
- Ну и как, похож я на дьявола? Кхе-кхе...
- Тогда уж вернее на бога.
- Как, говоришь, зовут тебя?
- Яна. А желание можете исполнить?
