—Tres vidas, capitán. Una para el señor de las profundidades, la Sierpe que duerme en el abismo; otra para sus hijas, de luengos cabellos, que suspiran por la sangre caliente de los hombres; y otra más para los espíritus de la tempestad, siempre henchidos de rabia. Tres vidas. Ese es el precio del viento…
Soplan malos vientos para Daramad Mur Asyb, mercenario, pirata y asesino del brutal mundo de Darlum. De hecho, el viento no sopla en absoluto. Atrapado en medio de una calma muerta, el capitán del Pigargo se verá forzado a enfrentarse al pasado y sus fantasmas.
Violentas y descarnadas como el propio afán de supervivencia de su protagonista, las historias de este volumen se entrelazan en una narración marco repleta de espada y brujería. En «El señor de las profundidades», «Los que no olvidan», «Runas de sangre» y «Los desterrados» el lector encontrará tripulaciones condenadas, venganzas de ultratumba, licántropos del abismo, botines, pillaje y… por supuesto, sangre y acero. ¿Logrará Daramad salir con vida de esta para luchar otro día?
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Azul sobre azul, quietud absoluta, nada más dondequiera que posara la vista. Inevitables, dos palabras acudieron a sus mientes, capaces de estremecer al marino más curtido: calma muerta.
Con un gruñido de animal enjaulado, Daramad Mur Asyb retiró la mirada del mar y cerró la porta del camarote. Deslumbrado por la claridad del mediodía, tardó en acostumbrarse de nuevo a la penumbra.
Inspiró con disgusto. El aire se remansaba en la pieza, como cuajado por el calor y los olores —sexo, sudor y vino rancios—. Trabajosamente, Daramad desalojó el aliento del pecho, aunque no la extraña pesadumbre que lo desazonaba.
Maldita sea, algo no estaba bien. Nada bien. Aquella temporada como capitán del Pigargo era la peor que recordaba: capturas magras y escasas, tormentas, la maldita emboscada de los ymalrnios y, a la postre, los siete días largos que llevaban al pairo en mitad de la nada. Las provisiones escaseaban; ya tenían que racionar el agua y la peste del mar comenzaría pronto a hacer estragos. Cuánto más podrían aguantar, no sabría decirlo, pero no mucho tiempo. De no llover antes de dos días, el agua de las barricas se estropearía. Tenía que hacer algo, pero ¿qué…?
—Tres vidas, capitán…
El recuerdo de las palabras de Nara lo impulsó a acercarse al camastro arrimado al mamparo, donde se oía la tenue respiración de la mujer. Como si el escrutinio de Daramad la perturbase, Nara se agitó en sueños. Un vislumbre de piel blanca asomó por entre la maraña de cabellos negros, hasta que la mujer volvió a arrebujarse en el lecho.
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English
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Translation in progress.
Translated by Kevin Munoz
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