Lo poco y lo nuestro by Miguel Ángel Rupérez

Una historia de pobreza y supervivencia

Hay decisiones que no te convierten en quien quieres ser, sino en quien necesitas ser para sobrevivir.

Lo poco y lo nuestro

En Villa Paso del Hombre, donde la pobreza no es una circunstancia sino una forma de vida, Fernando aprende demasiado pronto que hacer lo correcto no siempre es una opción.

Con un padre que se apaga poco a poco por la demencia y un entorno donde la violencia es una moneda corriente, cada elección lo empuja un poco más lejos de la persona que quería ser.

Pero incluso ahí —en lo más bajo— todavía existen gestos mínimos: una lealtad, un consejo, una mano tendida.

El problema es que, a veces, eso no alcanza.

Cuando una decisión lo obliga a cruzar un límite del que no hay vuelta atrás, Fernando deberá enfrentarse a la pregunta que lo atraviesa todo:

¿Es posible seguir siendo bueno cuando todo alrededor te empuja a dejar de serlo?

Una novela de formación cruda y honesta sobre la pobreza, la culpa y la lucha por conservar la dignidad cuando el mundo deja de ofrecer alternativas.

Para quienes buscan historias intensas, realistas y emocionalmente profundas, en la línea de Oliver Twist o Sin familia.

Genre: DRAMA / General

Secondary Genre: FICTION / Coming of Age

Language: Spanish

Keywords: drama familiar, social, pobreza, miseria, violencia, paso a la madurez, realismo crudo, bildungsroman

Word Count: 49.927

Sales info:

El libro está publicado en Amazon KDP desde marzo de 2026. Actualmente cuenta con 27 reseñas, la mayoría de ellas positivas. También vendo el libro impreso en imprenta, tanto en España como en Argentina


Sample text:

Jacinto entra a la taberna de Benito y siente que los pies se le pe­gotean bajo las suelas, como si caminara sobre alquitrán derre­tido. El suelo está cubierto de manchas oscuras, charcos resecos de antiguas bebidas que nadie se ha preocupado por limpiar. Las mesas muestran cicatrices de navajas, quemaduras de cigarri­llo y un barniz tan gastado que parece transpirar grasa. El aire, espeso por el humo de la chimenea y el vaho de los cuerpos, resulta casi irrespirable. Cada bocanada entra corta, incompleta, como si no alcanzara a llenar los pulmones. Allí se amontonan, como siempre, los mismos parroquianos de cada noche: hom­bres de caras hinchadas por el alcohol, con las camisas sucias y los ojos vidriosos, que beben en silencio o farfullan discusiones que nunca llegan a nada.

Benito les sirve sin mirarlos, como si los clientes fueran un estorbo inevitable. Apoya las jarras con un golpe seco, sin preo­cuparle que la bebida se derrame. De vez en cuando se entretie­ne inventando apuestas ridículas, absurdas, lo justo para picar a los borrachos y asegurarse de que sigan bebiendo.

Y ahí está Jacinto, encorvado, con la cabeza hundida entre dos hombros que apenas la sostienen. Pide un trago, y otro, y otro más, durante horas. Benito sabe que no tiene para pagarle; aun así le sigue sirviendo. No por generosidad, sino porque ya ha hecho la cuenta: esa deuda le costará a Jacinto mucho más que unas monedas. Es la forma de asegurarse de que podrá arre­glar sus zapatos —y los de su esposa y los de sus hijos— a precio de limosna. Lo tiene todo estudiado. Mañana irá a la zapatería con una bolsa repleta de zapatos rotos para reclamarle la deuda de lo que ha bebido esa noche y la anterior.


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