«La explicación de Lord Hazelrod era no solamente plausible, sino hermosa en su bíblica simplicidad. ¡Poco importaba que pudiera o no ser probada!». Por desgracia, los incrédulos miembros de la Royal no comparten la fe del joven Trenton en la audaz teoría de su tío. De acuerdo a los cálculos del famoso científico, el fantasmal ciervo de Robson sólo se genera una vez cada seiscientos años mediante una improbable sucesión de accidentes, que incluyen el desprendimiento y transporte de una masa de hielo desde Alaska hasta las costas de California. La carrera por demostrar la ascendencia de una criatura que aún no existe dará inicio a una descabellada aventura en la mejor tradición de la novela satírica de Sir Arthur Conan Doyle. Narrado desde la doble perspectiva de Trenton y Lord Baarthelus, un aristócrata con una idea exagerada de sus méritos, El Ciervo de Robson llevará a nuestros héroes y sus criados a través de medio mundo en un siglo XIX alternativo donde los abismos emergen regularmente a la superficie, los reyes se asilvestran en las montañas y los indios ingieren habas para levitar. Este universo sirve de escenario a un hilarante despliegue de aventuras, intrigas, amores imposibles y, sobre todo, fantásticas criaturas aparentemente creadas al solo objeto de recibir los nombres de sus descubridores. Finalista de la XII edición del Premio «Fernando Lara», esta primera novela de Juan Domínguez Bendala es un clásico instantáneo que sorprende por su vigoroso estilo y desbordante imaginación. Aderezada con un humor tan fino y persistente como la lluvia en la Escocia natal de nuestros protagonistas, su originalidad y riqueza de matices dejarán una huella indeleble en el lector.
Genre: FICTION / General1000 sales in spain 2017
Capítulo I
Donde me apresto a morir,
y de lo que pasó antes
nfrentado a una muerte cierta, lamenté no haber plantado un árbol. Hijos y libros hubieran requerido más esfuerzo, pero el descuido de no haber cubierto de tierra un hueso de albaricoque, o el carnoso germen de un olivo, se me antojaba ahora inexcusable.
―¿Y bien, señor?
La voz del arcipreste resonó en mi cerebro con la funesta cualidad de un «apunten». El sonido de un último amartillamiento me llegó desde la segunda platea. Después no sentí nada que no fuera el resignado rumor de la sangre en mis oídos… y, de repente, una armonía indescriptible.
―Un melón, milord ―sonreí, lleno de paz―. Una vez sembré unas pepitas de melón. Lo hice en las remotas penínsulas del Mediodía, en mi temprana juventud, y vi sus brotes luchar por el divino don de la vida.
Aquella misma mañana, en un gesto que al cabo incita-ría la querencia del plomo por mis carnes, lord Hazelrod me había asido del brazo, alejándome de la turba de académicos que se apelotonaban a las puertas del hemiciclo. El eco de lo que parecía un furibundo pataleo, sazonado a intervalos regulares por el repique de un gong, se fue disipando según descendíamos a las entrañas del edificio. Mi tío iba marcan-do el paso a largas zancadas, conocedor de la enmarañada disposición de los corredores de la Royal. Habríamos recorrido no menos de doscientas yardas cuando, finalmen-te, nos detuvimos frente a un portón flanqueado por dos juegos de mazas turcas. Lord Hazelrod sacó una llave de la faltriquera, la introdujo en la clausura y descorrió el pasador.
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