Когда сын Илья, став подростком, начал писать рассказы, я не удивился, ведь у него дедушка - писатель. Подарил ему книгу «Ритм художественной прозы». Потом он поступил в университет и учился специальности «Издательское дело и редактирование». Одновременно работал верстальщиком и дизайнером в еженедельной рекламной газете. В 17 лет в литературно-художественном сборнике «Край городов» были опубликованы его первые рассказы - «Бессмертные» и «Она». Он в 19 лет погиб в автокатастрофе. В интернете на ресурсе Journals.ru есть его записи под псевдонимом Far-Outer. С 2001 по 2004 год были написаны рассказы "Создание", "Какой он, розовый слон", "Дети", "Иван Иваныч", "Смерть", "Она", "Бессмертные", "Тирэ", "Навсегда", "Мир", "Одиночество", "Зеркало", "Город", "Возможности", "Лубить", "Вершина ". Роман "Последний Живой", который он создавал 2002-2003 годах, как свою будущую большую книгу, не публиковался. Но некоторые отрывки из своей работы он публиковал в форме рассказов. Все дневниковые и рабочие записи он печатал в компьтере, у него нет бумажных дневников. Только жесткий диск и экран монитора. Только клавиатура, большие наушники и полное погружение во внутренний мир. Откровенность, поток сознания и образность поражают. Сюжет? - Эмоция. Творческое напряжение говорит о том, что он дитя своего времени, времени душевного «нудизма».
Genre: YOUNG ADULT FICTION / Epistolary (Letters & Diaries)Данная книга опубликована в ЭТОМ году в апреле (16 и 28 числа) в серии из Четырех книг "Золотая Свирель Илья М." на платформе Smashwords .
"Отрывки из Дневника создателя книги" - публикуется с открытым текстом, также как и другая книга из этой серии -"Тирэ. Рассказ", несмотря на то, что установлена цена в 0,99 $.
На 24 мая «Тирэ» загрузили 8 раз,
«Отрывки из дневника» - 4 раза,
«Сказочной красоты рассвет» - 5 раз,
«Дневник создателя книги» - 7 раз (1 продажа).
Фартук надежд. Колпак чуда. Бред полуночника. Веришь, нет?
Оффроад воссспоминаний. Точно, бред. Мифы скучающего мозга. Отдыхаешь... Ну спи дальше. Отдыхай. Косматые серые будни, подкрашенные пастелью выходные дни.
Импульс ненависти. Любовь. Жажда общения. Ты и я. Когда проще некуда. Я беру её руку в свою и веду следом. Она ещё не видит. Комариные укусы. И ты один. Рядом. Плачь. Бесконечность. До куда хватает глаз. Единичная точка и всеобъемлющая бесконечность. Ты и твой мир. Твои законы, твои правила. Её приплетаешь рядом. Уже не зная, закончится ли когда-нибудь всё это. Повседневная реальность. Краски нового вечера. И это нравится. Когда не знаешь, где начнется завтрашний день. Куда забросит тебя и твоё отражение. Кусочек тебя. Красиво собранные слова. Её эмоции. Маленький вампир, холст и акварелью. Отражение в сумраках квадрата. Не занавешенное окно чужой квартиры. Распахнутая балконная дверь. Взгляд на стене. Картины. Спектакли. Ежедневные спектакли отношений. И холодный пол, ровным счётом чей-то потолок. Для себя ты уже внизу, валяешься на чужом холодном паласе, разбросав затёкшие руки. Для них ты на вершине, ты смог, поднялся, забрался и каким-то образом очутился там, где очень мало народа. Чувствуешь разницу между вами? Полметра воздуха и десять сантиметров холодного бетона, впивающегося тебе в щёку и липнущего к губам. А как сладко пел вчера? Наобещал столько... Всё неважно. Все ерунда. Выпутаюсь. Не в первой...
Подтянулся и заглянул за угол кровати.
- Мать моя женщина... - полушёпотом и в сердцах.
На кровати, склонив голову на бок спала обнажённая длинноволосая крашенная блондинка.
Лена, Аня, Настя? Кто на этот раз? - пронеслось в мозгу. - Что-то такое незатейливое, русское, никак не подходящее к внешности. Вася, коля... Маша! Вроде бы, да. Или Марина? Не забыть бы спросить потом.